Mickael Berdugo Bakurael

Le manque de cœur Apporte des turpitudes Aux plantes. Les enfants font la vaisselle Le matin très tôt afin De manger avec Leur mère. Les journées portent Des masques pour ne pas Se faire contrôler aux frontières. Un homme cherche son rat pendant Que la Terre tourne. Une mirabelle produit de la laine Avec la tête d'un hamster. Une cicatrice s'ouvre et se referme Comme des portes automatiques. Un nuage fait froid dans le dos. Une soupe se prépare à dîner. Des bras agrippent un corps Encore sous le soleil. Je m'arrache la peau pour voir Ce qu'il y a en dessous. Une lune s'éteint. Des brûlures tombent. Un immeuble fait fuir ses habitants. Un geste Et tout est dépeuplé.

Un enfant marche Pour mieux absorber le monde avec ses yeux. Un micro-onde gris grille Un pain, une pastèque Et un jardin en quelques minutes. Je tape à la porte pour savoir Si le monde est encore là. Il est fatigué, il a un œil crevé Et des béquilles. Mon miroir est étanche. Je nage, je nage au-dessus De la mer. Les coquillages roulent entre Mes narines, Un papa et une maman Font la lessive, Des automates travaillent Sans relâche à la fin du monde. Une cigarette se fume derrière un bosquet. Une angoisse compte Le nombre de deuils Sur ses doigts. Un homme arrache le pinceau D'un peintre. Il représentait un nénuphar Dormant sur un phacochère. C'est un blasphème.

Laisser poindre une once de café Dans le verre d'alcool de Madame l'Autruche. L’Autriche est un pays, Je suis un pays Qui ressemble à s'y méprendre A un siècle. J'ouvre la porte bien fort Et entre dans le café Avec ma femme Et nos quatre enfants. Un homme cherche son nid Avec ses pieds. Il ne le trouve pas, Alors il prend un plat de pâtes Pendant que les vigiles Inspectent le sac à dos D'un jeune garçon. Les journées se rassemblent En troupe d'élite Et dorment En attendant que l'hiver Trompe l'ennui. Nous sommes en août Et pas en septembre. C'est peut-être pour ça Que la vie s'adoucit Peu à peu, Jusqu'à ressembler A un nénuphar vert.