Malgré les vingt-cinq années qui me séparent de l'utérus.

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Je suis une machine à fleur,
Une étude du corps
Sans mélanome.


Dans mon arc-en-ciel doré
Je virevolte de douleur
Malgré les vingt-cinq années
Qui me séparent de l'utérus.


Je me penche sur une table
Pour mieux voir le trou noir,
Je ne désespère pas à fatiguer
Les quelques doigts qui me restent
Pour écrire un mot.


Un mot, un mot de trop,
Peut-être, un mot qui ne sait pas,
Un mot qui se cherche derrière
Des cheveux assoupis.


Je me prélasse près d'une route.
Une voiture soutient mon cœur.
Je suis une Ford Mustang qui roule,
Roule deçà de ses capacités motrices.


Un ange me parle.
Un ange me parle
Un ange me parle ?

Oui, un ange me parle.

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