Presque, presque, presque liquide
Des aubes se lèguent De parents à enfants. Un ordinateur naît Dans le ventre d'une hirondelle. Presque, presque, presque liquide, Je passe dans une serrure En couvant mon ombre. Un siècle n'est pas assez Pour découvrir la mère. Mon corps trace une ligne Au milieu de ton ventre Et je saute d'un trottoir l'autre. Ma tête fait presque dix fois Ma jambe mais pourtant Je fléchis. Qu'est-ce que le vide sinon Le nombril du vent ? Un macaque pousse la porte, Il gémit. Je couvre mon visage avec Une feuille A4. Le ventre se lève, Il a faim.