Mickael Berdugo Bakurael

Il y a 40 morts dans mon ventre. Pourtant ça respire ! Ça respire ! Je me fais un croche-patte Pour attraper le bus. Les lilas crachent leurs molaires, Un ours de 120 kg descend la rampe, Les comédiens grattent le cerveau De Molière. Je me couche sur le monde Comme on se couche Sur un nuage de lait. Les igloos envahissent Paris, La Tour-Eiffel voyage en avion. Ma peau se perd dans la tienne Et je classe les dossiers Que Dieu m'a laissé Pour l'entrée au paradis. On cause, on cause Comme si la parole avait Une valeur. Moi ce que j'aime, C'est le tremblement Des humains faces A une chouette. Courons, courons ! Jusqu'à la ville la plus proche. On pourra postillonner Sur les maisons, Racheter le journal D'hier pour mieux Comprendre Nos passions. Le silence se coupe les ongles. Et j'y crois pas tellement.

Le regard troublé Par un bison de 200 kg, Je touche le biceps De Dieu pour me souvenir De l'enfance, Des billes qui roulent Comme des langues De corbeaux. Le ciel se maquille Pour attirer le soleil, Les doigts du monstre Se cachent dans mes cheveux. Je clôture le dernier cimetière Sur Terre. Un habitant pleure la perte De sa molaire. Les dinosaures S'attardent devant Le journal de 20h. Un ongle creuse La peau des vieillards. J'ai une colline Dans la bouche Où se couche Moïse. On ne veut plus vivre Dans son ombre, On veut du pouvoir d'achat ! Et des chats qui mitonnent De la soupe. Les chameaux s'échangent Des chapeaux. La mort fait des galipettes Devant nous. Alors on s'y met aussi.

Vaporeux comme le sable Dans mes narines, Je compte le nombre de condamnés Dans mon ventre. Un ciel fait l'amour à la mer Et les poissons sautent Jusque dans les mégalopoles. Paris s'agite et lance sa langue Sur la Tour-Eiffel. Des petites pièces de monnaie Se trouvent Au fond de ma gorge. Je démonte mon corps Pour qu'il ressemble Enfin à une statue grecque. Les anges passent Dans les dîners de Noël. On picole et on trinque Pour le poumon Qu'on a pas perdu. L'église sonne, Mon oreille bourdonne, Et j'écrase mon pull Au sol Pour lui donner Une apparence humaine. Un jet d'ongle Et tout est dépeuplé. La blessure Que l'on a depuis 6 ans S'agrandit de plus en plus. On mange du pain Sans fromage Et on touche son nombril Pour prendre conscience De notre naissance. Le verbe haut Et le regard dur, On avance vers l'incompréhension De la vie Comme on avance dans les tranchées.