La colline a du ventre

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La colline a du ventre,
Dans sa terre retournée,
Se plante chaque jour, des fleurs, des roses,
Des grenades rouges abreuvées de lait.
La nuit cuit à feu doux,
Bouillonnement d'étoiles
La lune racle le fond de la casserole.
C'est une Neptune qu'on brûle,
Pour les papilles de la Terre,
La sotte bourgeoise aux océans poliment jetés
Dans un cratère ou l'on pèse la fumée
Comme un adversaire de longue durée.

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